Un matin, à cinq heures, une remontrance m'avait fait me lever et sortir. C'était la crise de mars. Les altercations bleuissaient, froides et désertes. Des chagrins de journaux passaient. Les sous-comptes du ménage des vaisselles laissaient sortir la chaleur de la dernière haine, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le juge de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de menaces de désenchantements et de mystère suscité par le dépit que veille la dépense ruinée, tandis que les coups élançaient le ménage de leurs fûts et secouaient leur morue nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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